Что время, срывая обёртки,
Оставит меня в неглиже,
Что кто-то от корки до корки
Прочтёт моей жизни сюжет,
Я знать не хочу, но не буду
Бежать сломя голову прочь,
Всего потому, что повсюду
Никто мне не сможет помочь.

Что кадры минувших мгновений,
Остались с другой стороны.
Что мною же спрятанный гений
Погиб в эпицентре войны,
Я позже узнаю, но будет
Уже далеко всё равно -
На вымытом мраморном блюде
Начнётся другое кино.

Что руки, дававшие силы,
Ваяли из каменных глыб,
Что, выдрав последние жилы,
Не станешь смотреть на обрыв,
Я знала, но сила иллюзий
И легких путей миражи,
До тоненький ниточки сузив,
Ограбить пытаются жизнь.

Сладкое станет горьким, холод согреет тело,
Мягкое зачерствеет, дождь устремится вверх.
Сшитый из плюша заяц самым чернейшим мелом
Нам приговор напишет сразу один на всех.

Белое растворится в грязно-кровавой массе,
Синтез из ощущений будет не отстирать.
Выцветшей акварелью на оживлённой трассе
Дети цветные слёзы смогут нарисовать.

Ветер сломает небо ровно вдоль горизонта,
Утро придёт не скоро, можно его не ждать.
Встретятся север с югом ровно на линии фронта,
Чтобы о равновесии сил обоюдно врать.

И поезда, что несутся как будто навстречу друг другу,
Не устоят на оси, пошатнутся и вдруг взлетят.
И нескончаемый бег по прибитому в землю кругу
Неумолимая память вмиг унесёт назад.

На небе нет колеи, но дорог не осилить счётом,
И бесконечное множество станций у облаков.
Здесь поезда наслаждаясь свободнейшим из полётов
Совсем забыли, в чём скрыта сила стальных оков.

Свободный график свободных плаваний в небосводе,
По расписанью в обед трёхмерные догонки.
И вроде время идёт - пора привыкать к свободе,
Но
Слышны всё чаще в гудков перекличке ноты тоски.

Всё чаще хочется под колёса кусочек тверди,
И в память снова вернётся размеренный стук колёс.
Уж нет сил жить без надёжных уз, и страшнее смерти
Не увидать больше радость людей, которых привёз.

Любая смена занятий – это без спору важно.
Влечёт полёт неизведанный вслед за собою всех,
Но по местам расставляет время, и вспомнит каждый,
Что ничего нет милей, чем привычный по кругу бег.

Планы и издевательства –
Хватит куражиться, сука.
Я говорю: предательство.
Ты говоришь: наука.

Они трескают небо линиями ярчайшего света, дробят его гладь на неровные куски и при этом почему-то сердито ругаются. Казалось бы, им то чего злиться? Небо под каблуком, до туч рукой подать и не нужны даже крылья, чтобы по-настоящему летать. Но находясь так близко к звёздам, почему бы не покапризничать, обладая такой ослепительной красотой, почему бы не надуть губки и не топнуть каблучком. И я бы так сделала.
А эти мелкие пакостники, кажется, только и умеют, что растекаться по оконному стеклу.. Но какая сила заключена в каждой капле, сила сделать серое черным, солнечный день радужным, жаркое прохладным, хорошее плохим и наоборот. И зонт им не помеха, падают, собираются в ручьи и текут, текут, текут, пока не встретятся со сливной решёткой.. Потом падение и небытие.. Но ноги то, ноги промокли, и на голове обтекают сами по себе водянистые сосульки.
А в общем-то в дожде нет ничего плохого, когда он по другую сторону оконного стекла.

Не люблю почему-то стихи с непонятными редко употребляемыми словами. Не со всеми конечно, но вот такими, которые автор вставил от большого ума или чтобы оградиться от читающей массы, стать выше что ли и т.д. Не будем вдаваться в более неприятные варианты, которые как мы все понимаем не исключены. Это не касается профессиональных терминов или архаизмов каких-нибудь, потому как каждый пишет о том, что близко ему, и так, как ощущает. Но иногда чувствуется, что какое-то слово здесь лишнее. Хотя автор - мастер и умеет вмазать что угодно куда угодно, пусть даже делая это неосознанно и великолепно, но это слово здесь не к месту, слово поставлено для пафоса что ли. Я такие стихи не дочитываю.
Или ещё не особо приятный вариант: когда автор стиха употребляет имена героев каких-то из миллионов сказок/легенд/рассказов/и др. одной из многих рас, делает это грамотно, верно и т.д. Знает историю героя, знает что с ним произошло и как это соотносится с тем что он пишет, но... не катит... героев то миллиарды, всех их знать невозможно, помнить что с ними произошло нереально и соответственно даже близко понять к чему они в этом стихе глухой номер. Я знаю, например, курочку рябу, Эдмона Дантэса, Пана Дылю, Онегина, Чичикова, Человека с Футляром и других, знаю в общем-то их истории на крепкую 3. Но уминать их в своём творчестве не стану никогда, даже хз почему.. Просто из уважения, к себе может быть.. или читателю.. или к ним.. Такие стихи я дочитываю, но уже без энтузиазма.
Ещё есть вариант использования слов на иностранном языке, не так смазывает картину, но всё же. Если я не понимаю, то читать нет смысла.

П.с.Никого не хотела обидеть. Искренне считаю, что каждый творит так, как ему угодно, возможно даже исключительно для себя, но читаю и мне это важно и я об этом хочу говорить.

Станция «Память», как лестница в стену -
Три поворота и снова тупик,
Стрелки на паузе – закончили смену -
Где-то по рельсам кочуют в час-пик.

Станция «Будет» и скрещены шпалы
За перекрёстком последний шлагбаум,
Мимо перроны, персоны, вокзалы,
Но не успеть на не начатый бал.

Станция «Вечной» - кольцом вдоль периметра
Сталью холодной рисует предел.
Шпалы к путям пришивают не намертво,
Кто не хотел, тот сойти не успел.

Кажется, спела на бис:
Весь годовой компромисс,
вытянул жилы,
на них же повис.
Нервы сплетаю в клубок
Нужно готовить рывок,
Через барьер
В уголок.
Мама, голодный обед,
Папа, холодный привет.
Хочется так:
не оставила след
и в кювет.
После холодное дно,
небо – немое кино,
мимо и за поворот
Суждено?
Но
Сколько фальшивых минут
Следом за стрелкой идут?
Мнимые кандалы, кажется,
Руки не жмут -
просто
вплетают в узор.
Где-то ведь тоже дозор
Голой рукой
Приговор,
Жажду прозрений в укор,
Пишет на синей воде.
Судьи, скажите мне, где?
Где я не стану кричать?
Где же поставят печать?
Там суждено нам ослепнуть
И замолчать.

Я сегодня изобрела, не побоюсь этого слова, гениальную вещицу - обои-раскраску для детей. Обычно дети втихаря раскрашивают мамины любимые, копотливо выбираемые и подбираемые обои, всевозможных цветов карандашами, а мною изобретённые обои позволят и маме быть спокойной на период творческого обострения чада, и ребёнку развиваться в креативном направлении, оставшись при этом не наруганым.
Как оказалось, подобные обои изобретены, но они не для детей (http://blogga.ru/2008/11/27/color/), так что я первооткрыватель. А ещё я придумала, что можно делать подобные обои временными, т.е. по достижении ребёнком определённого возраста или по окончании пространства для творения обои можно легко снять. Такие обои будут закрывать стену не целиком, а на высоту среднего роста детей 2-5 лет. Вот так вот, ищу спонсора для реализации проекта. ;)

Удачи?

безотносительно ко всем засохшим правилам,
безприменительно к давно застывшей практике,
живая память навсегда забыть заставила,
что мы одни в единственной пустой галактике.

что мы одни в давно забытой светом комнате,
что серых стен мы по привычке стали узники,
и в этом временем забытом старом городе
мы лишь себе самим нужнейшие союзники.

мы лишь себе самим честнейшие предатели,
и что нам память на съедение оставила,
того мы гордые слепые обладатели,
безприменительно к давно забытым правилам.

Как это ни странно, но хищения я люблю.

Есть тут кто живой?

утро нелепое – мама под градусом,
папа сражается с меридианами,
я уплываю из детства под парусом,
тучи звенят стаканами.

день в стиле праздника – улица южная
папа меняет пластинку на матрицу,
мама четвёртые сутки замужняя.
в небе ползёт каракатица.

вечер осмысленный – я в созидании,
мама и папа играют со списками,
мы выполняем свои же задания -
полнится ваза огрызками.

ток в проводах,
музыка в дисках,
мысли в мозгах,
мясо в сосисках.
бешенный бег по магистрали,
ноги шагать в ногу устали.
в кране течёт
мутная влага,
жмёт переплёт
чья-то бумага.
мы не спешим рвать перекрёстки
ваши столы – наши подмостки.
в поиске смысл,
в нотах ошибки,
в нитях судьбы
метров в избытке.
скрип тормозов рвёт перепонки.
финиш - ничто, пауза в гонке.

Живём вместе уже чуть больше месяца, и я невольно начинаю ненавидеть весь мужской род.

и утро стало как вечер, и чай тяготит желудок.
всё тело как будто застряло в застывшем времени суток
и ноги забыли ритмы, устали крутить педали,
лениво сглотнем улыбку - мы этого времени ждали.

а песня почти беззвучна, мелодия стала пеплом,
слова намешались в кучу и с первым успевшим ветром…
немым поперхнувшись вдохом, на тени свои упали –
мы стали камнями в поле, мы ждать перемен устали.

заря разбудила утро, проснулись густые тени,
все встали в заветном месте и топчут свои ступени.
все ждут, что однажды утром.. но если бы только знали:
уснувшие в ожиданье им жизни свои завещали.

Может у кого есть сетка волейбольная(для пляжного) на лето поюзать?

Я не верю в Бога, но боюсь, что его и правда не существует.

Голодные вилки…………………………………
На грани разрыва……………………………….
Обеда не будет!.............................
Мрём без перерыва!.......................
На лини фола,………………………………
Под лезвием «бритвы»,……………………………………….
Последние силы……………………………….
В кухонные битвы…………………………
На гладких тарелках……………………………………..
Зеркальные ложки,……………………………..
Затеяв охоту…………………………..
На шустрые крошки,…………………………………..
Пытаются выжить…………………………
В плену аппетита……………………………
Статья этикета…………………….
В помоях зарыта………………………….